morgurgh

De peur de montrer que je suis en marche arrière, je fais semblant de voir devant moi... Je sens que tout fout le camp, que le bonheur ma dépassé... Je demande au hasard de me conduire dans le mur... Usé par le temps, ronge par les remords... Je gis a ma porte... Enlisé sur le bord de la route...que penser du bonheur qui a fuit si lâchement mon âme pour m'abandonner au sort de l'enfer de la vie... Comment oublier jusqu'à l'essence de la peine qui cohabite avec ma conscience, qui hante chaque pas jusqu'à me rappeler que l'Histoire même de la joie s'écrira sans mon nom, sans ma présence seulement comme observateur du monde qui avancera sans moi... Mon histoire s'écrit avec une encre noire, et Chopin sur un fond d'univers trop grand pour en persevoir l'infini tendresse qui s'y dissimule et se moque de moi, m'évitant comme la gangrène qui ronge ma sombre existence, qui s'enfonce dans ma chaire comme pour m'annoncer ma propre mort annoncée et déjà visible. Les escaliers qui descendent aux enfers des âmes damnée...‏