Rien de plus pure.

Rien de plus pure qu'une plume vomissant sur le papier

Les sentiments que l'on griffe sur une loque chiffonnée.

S'éteignent les bougies d'une vieille dame tremblante

La lune par la fenêtre éblouis ses tresses grisonnantes.

Un soupir laché, les souffrances de son coeur fatigué

Elle n'a pas oublié ses enfants qui l'ont abandonné.

L'encre qui compose ses maux devient  plus rare désormais

Ainsi est la solitude pesante d'une centenaire oubliée.

Elle se lève de temps en temps regarder par la fenêtre

Ces foules de gens solitaires errant sans paraître.

Elle chasse son rideau déchiré comme de mauvaises pensées

Sur le carreau comme sur son visage, s'étendent des toiles d'araignées.

Elle était déjà là pour voir naître la Tour Eiffel se dressant à l'horizon

Comme le souvenir sidérurgique du temps s'écoulant sous les ponts.

La nuit clair sans nuage est parsemée d'éclair artificiels alors que tombe,

Sur sa maison vascillante, la furie se déchainant, l'explosion d'une bombe.